Rojo Sangre

No tengo un instrumento de escritura
que plasme el carmín fulmíneo,
que dibuje los contornos de una gota,
de una lágrima al fuego como el rojo.

bajo la llama la abraza,
la brasa ardiente con pasión de fuego...
Amargo el color, amarga la gota
No es de silencios, ni de vida,
ni de mi juventud, ni senil,
ni de vientos que en un azur zafir vienen en tropel,
el galope de las nubes, suaves como estelas de mar,
de aquella lengua húmeda que lame el rojo de mi corazón...
de aquél polvo entre tus manos...

Rougeatre...

El aliento en el vidrio,

¿De qué está hecha tu lengua? Sí, ¿tu lengua roja?
No su fuego, ni su azor, ni sus cenizas; ¿sino tu lengua?
aquel mar que se plasma en nuestros cuerpos,
las pieles que aprisionan otras almas;
pero, tu lengua, ¿qué la conforma?,
no las mentiras, ni el capricho ni las sombras,
ni la estrella centelleante en tus pupilas,
ni el habernos amado bajo el drago:
veneno inasible de la entraña abierta;
pero, ¿aquel líquido?, tu lengua, ¿qué la teje?
no la espiral que la consume a poco,
no la inquietante sombra del olvido,
ni el arapo vil con que languideció en otrora,
sino, ¿aquella substancia que destila?,
¿qué es, si no es veneno, si no es elixir,
ni morfina alguna,
ni belladona, ni cicuta, ni la hiel bermeja?
¿Qué es pues lo que aprisiona a tus palabras;
lo que desata la locura de tu mente;
lo que te ata a mí y lo que me lía a ti,
aquello que nos urde, nos anuda o desanuda?
No me lo explico en lo gélido de la llama,
no lo comprendo en el cadalso yermo,
ni en el rojo patíbulo en que me hablas...
a estertor del día:
¿de qué está hecha tu lengua?

Tengo el polvo en mis manos de tu vida,
No tengo lengua, ni substancia ni veneno,
y en mi boca ya sólo hay sangre.
Rojo sangre.

Hernán Sicilia - N (19)